Nada

Si tu alma amamanta al sentimiento de la amada

y la amada se envuelve en mantas que ni con mantra

la encuentras, nunca maniatada y sí calmada.

Ojalá mañana.

Paradas las palabras de la lengua usada

por la poblada alma de ideas manchadas

de trazas de armas incrustadas en la cama.

Por las llamas avivadas del ser atado al intervalo,

limitado

por su propio casco que lo escondía y hacía

presente la lejanía de la vida en su melancolía

fría.

Y se mecía, dando veltas de campana

para dar la talla y la calaña

ardía

y mentía

para su propia decadencia insípida

ridícula

que se ponía por encima del camino que cruzaba

y paraba

y miraba

Y ya no dijo nada