Cielo

Estaba dentro. Muy dentro. Salía una vez al día en forma de letras.

Cuánto le gustaba el cielo al niño.

Aunque fuera de papel 

Novedad

Hoy se enfrentó a Novedad. Novedad era una rival dura, trataba de atacar a los incautos y asustar a los cautos, meterlos en cautiverio y cautivarlos con Estocolmo, su compañero.

Novedad atraía a muchas personas, y se quedaban con ella... las que no caían. Y cayendo se callaban, y Novedad seguía allí.

Pero hoy se enfrentó a ella, ignorante de ella. Pero cuando la vio la enfrentó y ganó, porque la conoció. Y al conocerla Novedad pasó a ser Conocida.

Los cautivados la abandonaron y el niño salió triunfante, buscando más de su especie.

Basura

Sacaba todos los días la basura, en bolas de papel. Un día un vecino le preguntó que por qué tiraba todo eso.

Le contestó que no tenía chimenea.

Atracado

Menudo atracón se dio aquel día, estaba a rebosar. Tuvo que desabrocharse el cinturón incluso. Se desabrochó tanto que se salió.

Y al salir, se salió, y escribió como nunca.

Así que escribió, pasó largo rato opinando, nadando en la charca de ideas, donde los juncos son canas y las islas abundan y tienen nombre. Y son nombradas, por la escasez, o escogidas, por la abundancia.

Atracó en una de ellas. Estaba rodeada, todas flotaban, bailaban, marcaban el ritmo del hilo mental, le hacían pasear. Pero pasaba. Y saltó, nadó y cayó en nada. ¿Nada? ¡Para nada!

Por la idea de la mañana embarcó, subió, y dijo "todo a labor". Y siguió a labor, por lo que terminó. Y el texto terminó.

El golpe

Era su último golpe, el que lo iba a jubilar. Todo estaba dispuesto, las armas, las bolsas, las posiciones. Sólo faltaba la señal de inicio.

El impulso eléctrico llegó y todo se puso en marcha, ya no se podía volver atrás.

Crear, vivir ¿o ambas?

Poeta acobardado, aplastado, por el precio del halago, propio o expropiado.

Idos, dijo al llegar, vuestros piropos no necesito, no soy un mito, ¿Me explico?

Y se explicó, se marchó y creó.

Pero quedó solo, mintiendo en su mente al menester de sus ideas, dignas de un demente. Para siempre.

O no siempre. Porque llegó la muerte. Y le preguntó - ¿Qué has hecho en vida?

- ¡Vivir! - Respondió

- Vivir rodeado de papeles, muchos y crueles, rozando el delirio, ni calor ni frío. ¿Qué sentiste, entonces, viviendo solo en un sin vivir?

- Sentí mi ser, escrito y descrito, maldito... No conozco placer más sencillo, que el de escribir sin ver a nadie más que a ti mismo.

- ¿Ese es el mayor placer conocido por alguien tan culto y admirado como usted?

- Sí

- Ahora le toca morir. ¿Algo qué decir?

- Enseñeme a vivir, sin dejar de escribir...

Tiempo en pensamiento

La media luna acompañaba al niño en su paseo seminocturno.
La mente inquieta acompañanaba al niño en su paseo.
El tempus fugit atacaba su mente.
Un día perdido en la cama.

Un día solo en la cama.

Recuerdos del pasado le asaltaban mientras la música bailaba por la habitación, recuerdos de hace 5 años, recuerdos de hace meses, recuerdos de hace 3 años, recuerdos de hace semanas, de hace días, de dentro de días, de dentro de años...

Y bailando con la música los recuerdos danzaban. Por su mente como en su casa. Y la casa se hacía pequeña. Y no podía salir.

O sí, pero tenía que estar bien para volver a encontrarse. Quería estar bien. Valía la pena estar un tiempo encerrado, era una inversión de tiempo.

Y si el tiempo era invertido, no era negativo ni perdido.

Escapar

"El planeta siguiente estaba habitado por un bebedor. Fue una visita muy corta, pues hundió al principito en una gran melancolía.
-¿Qué haces ahí? -preguntó al bebedor que estaba sentado en silencio ante un sinnúmero de botellas vacías y otras tantas botellas llenas.
-¡Bebo! -respondió el bebedor con tono lúgubre.
-¿Por qué bebes? -volvió a preguntar el principito.
-Para olvidar.
-¿Para olvidar qué? -inquirió el principito ya compadecido.
-Para olvidar que siento vergüenza -confesó el bebedor bajando la cabeza.
-¿Vergüenza de qué? -se informó el principito deseoso de ayudarle.
-¡Vergüenza de beber! -concluyó el bebedor, que se encerró nueva y definitivamente en el silencio.
Y el principito, perplejo, se marchó."

Escapar de la realidad es una actividad que necesitamos. Evadirnos es una necesidad frente a la rutina. La pregunta que deberíamos hacernos es el cómo.

"No ahogo penas en alcohol, porque este me mataría a mí, y no a ellas" Rasstar

Aquí os dejo un vídeo, que transmite a su manera, lo que quiero decir aquí:

 

"Yo escribo para soportar el día a día" Toni Mejías

Escribir, como forma de evasión, como vía de escape para tus pensamientos, para tus ideas, para tus penas, para tus enfados, etc. Eligiendo si en privado o en público, para ti, para el resto, o, para alguien. Quemando lo escrito para que desaparezca o colgándolo en la pared de nuestro cuarto para no olvidarlo jamás. O simplemente dejarlo en el interior de unas páginas cubiertas por tapas blandas o duras, dejarlo allí, vivo pero oculto.

Pero no dentro, ni de nuestra alma, ni de nuestra botella.

Crónica de una carcel a la carne

La razón dominaba las mentes. Era rápida encontrando soluciones, hacía los acertijos más intrincados, tenía las tácticas más complejas. Se sentía superior por no hacer lo que el cuerpo pedía. 

Había seducido a los más notables personajes de la historia y los había hecho triunfar. Sin duda alguna, la razón era una apuesta segura en nuestro tiempo.

¿Pero lo salvaje, lo instintivo y lo desenfrenado estaba extinto?

<<No estoy extinto ni mucho menos>> Contestó Lo visceral

<<¿Y a quién dominas entonces? ¿Quien querría fracasar una de cada tres veces?>> Preguntó La razón en tono sarcástico

<<Quien quiera vivir una vida, la única que tiene. Pero yo no lo domino, yo lo libero de sí mismo>>

¿Que prefieres que tu vida se guíe por tu parte racional que no hace algo porque no debe o la parte visceral que lo hace porque le gusta o le apetece?